Le Toréamor   Le soleil était écrasant, de ces soleils qui hantent les westerns, sans ombre ni répit. Le vent avait déserté la place qui n’attendait que son shérif pour couper la pellicule. Mais cette dernière s’éternisait, la canicule étouffante séchant jusqu’au plus profond le coeur des hommes. Ploc ! Une goutte de sueur sur le sable, unique mouvement dans ce silence, unique relent patient de ce symbole campé dans cette scène, cambré, fier, immobile… Chaussures à talons plats, culotte serrée, boléro cintré, cheveux gominés, regard fixe, déterminé. Ploc !...