Vendredi 7 juillet 1939J’ai horreur du vendredi. Filet de cabillaud et pommes de terre bouillies. Le fils du concierge est allé m’acheter deux cents grammes de cer-velas. En catimini. Je festoie dans ma chambre. Dehors, il fait gris. La lumière est triste.Je n’ai jamais tenu de journal. Avant. Je ne suis pas sûr que ce soit une bonne idée.
