J’ai parlé ce soir de beauté et de douleur. J’ai parlé de ce que la première crée la seconde et que cette dernière est insupportable. Elle est un silex dans la bouche, un feu dans les entrailles. J’ai parlé de l’immense beauté de l’amour et de la grande douleur d’être quittée. Abandonnée. Jetée. Aux chiens de la solitude, aux vents du froid. J’ai parlé d’une femme ce soir délestée de tout. De son cœur évidé, de sa peau arrachée. J’ai parlé de ce que l’amour est assassin. J’ai parlé de la mort. J’ai parlé de moi. Mes mots ont fini par s’échouer...

Essai d’ego-histoire Peut-être suis-je devenue historienne pour ne pas parler de moi, voire pour ne pas y penser, parce que je trouvais que le moi, mon moi, n’avait rien d’extraordinaire. Le milieu bourgeois dont je venais n’avait pas beaucoup d’intérêt et je n’avais aucune gloire à en tirer. Je n’ai presque jamais tenu de journal, et n’ai jamais fait de psychanalyse, à tort peut-être… Face à quelqu’un, ma position n’est pas conflictuelle, elle est plutôt d’entendre, de comprendre les différences. J’ai toujours ressenti vivement ce sentiment d’étonnement,...

À quoi bon plaider une fois de plus… À quoi bon me répéter à l’infini alors que depuis quinze ans j’ai dit tout ce que j’avais à dire, sous tous les angles possibles, sur la liberté d’expression, la nécessité du blasphème, l’histoire de Charlie Hebdo et des caricatures. Je l’ai dit au procès des caricatures de Mahomet en 2007 puis en appel en 2008, puis lors d’innombrables procès de presse, puis il y a deux ans, longuement, en première instance ; j’ai défendu Mila et Baby Loup, j’ai écrit des articles, publié des livres,...