J'ai arraché tous les feuillets de mai et de juin, dit Susan, et vingt jours de juillet. Je les ai arrachés et roulés en boule pour qu'ils n'existent plus, sauf comme un poids sur ma poitrine. C'étaient des jours mutilés, comme des phalènes aux ailes recroquevillées incapables de voler. Il ne reste plus que huit jours. Dans huit jours je descendrai du train et je serai sur le quai à six heures vingt-cinq. Alors ma liberté se gonflera comme une voile, et toutes ces restrictions qui vous rident et vous flétrissent - les horaires et l'ordre et la discipline, et être ici ou là...