Désormais, un seul verre suffisait à entraîner mon père dans un puits fangeux dont il émergeait difficilement. Je pouvais présager son état au nombre de sonneries de téléphone claironnant dans le vide et lorsqu’il décrochait enfin, sa voix pâteuse me faisait regretter mon appel car elle augmentait ma peine. Je poursuivais ce rituel de mauvaise grâce, le prix à payer pour le savoir vivant.
