Les jours mauves

PROLOGUE Les jours mauves sont mes préférés. Ils n’existent à ma connaissance que sur l’île de mon père, où la coriandre et la canne à sucre parfument la peau des hommes qui noient leur misère dans la bière et la friture à la tombée du soir. Chaque été, après douze heures de vol en classe économique sur Air Mauritius, je les guette de la Pointe d’Esny, au sud-est de l’île, abritée par une vieille paillote qui sent les gâteaux piment. Quand la lune arrive tard et que l’horizon vire du bleu au mauve chéri, je fonds dans l’océan Indien. Chaque année pendant...