Tous les extraits

Tu veux qu'on baise ? La ville rose. Très beau. Entre les quais, la Garonne luisante dans sa robe froissée reflète les éclats de lumière dispersés par le soir. Je me balade sans trop savoir où je vais. Mon avion décolle demain, j'ai juste une nuit à passer avant de retourner vers le nord. Pas envie de rentrer à l'hôtel, tout seul dans la chambre trop petite. Pas envie de regarder la télé, de me faire bouffer le cerveau par des conneries qui passent en boucle. Je marche le long des berges, odeur d'herbe mouillée, de vase et relents aigres de bière renversée. Le Pont...

 "- Je recueille des fragments. Je les garde à l'intérieur de moi. Ils me rendent heureuse. Il y a un fragment de fête, l'homme rit. Ils dansent un peu. Et puis il y a... Elle s'interrompit, rougit, gloussa.- Chut! Lui rappela Vieux et Mince. Elle mit la main sur sa bouche pour étouffer un rire. - Il y a un baiser! Enfin, un petit bout de baiser. J'aime bien recueillir ça." 

"L'art est une démonstration dont la nature est la preuve"

"Il est dans la nature humaine de penser sagement et d'agir de façon absurde"

"Ecrire c'est une façon de parler sdans être interrompu"

"Je n'ai pas de gants ? La belle affaire ! Il m'en restait un seul, d'une très vieille paire, lequel m'était d'ailleurs encore fort importun, je l'ai laissé sur la figure de quelqu'un"

Comme la plupart des vieilles gens, la comtesse était tourmentée par des insomnies. Après s’être déshabillée, elle fit rouler son fauteuil dans l’embrasure d’une fenêtre et congédia ses femmes. On éteignit les bougies, et la chambre ne fut plus éclairée que par la lampe qui brûlait devant les saintes images. La comtesse, toute jaune, toute ratatinée, les lèvres pendantes, se balançait doucement à droite et à gauche. Dans ses yeux ternes on lisait l’absence de la pensée ; et, en la regardant se brandiller ainsi, on eût dit qu’elle ne se mouvait pas par l’action...

Ça commence comme ça vous et moi, ce jour-là, en décembre 2002, bien avant de vous connaître. Je viens d'avoir quarante ans. Pourquoi faut-il que les dates aient tellement d'importance ? C'est l'hiver. Il fait froid. J'aurais dû choisir une autre destination. Ou alors une autre saison. Qu'importe. Dans le train, je commence à regretter. Je me promets de descendre à Aix et puis à Aix je m'endors et à Nice c'est trop tard.

Depuis quelques mois, les journées interminables durant lesquelles j'attendais tout, tout en n'entreprenant rien, étaient rythmées par deux moments cruciaux : celui, douloureux, où je me levais et celui, apaisant, où je me couchais. Encore plongée dans ma léthargie, j'entendis la voix furieuse de mon père crier derrière la porte de ma chambre : - Anne ! ! ! Réveille-toi, maintenant ! Il est 11 heures. Ta mère et moi voudrions te parler !

Pour titiller vos papilles, quatre courts extraits du début du livre… Prologue Enfant, j'ai longtemps cru, que je n'aimais pas la mer. L'océan tumulte et ses incertitudes, ses dangers. Le règne des périls sournois. Le monde des bêtes molles et visqueuses, des monstres mythologiques cruels. Les longues étendues de sable, grises et vides. L'océan me faisait peur, acteur de mes cauchemars, je me sentais me noyer, l'air me manquer, les poumons exploser. Les yeux se ferment, le noir oppresse. Les algues gluantes enserrent. La mouvance angoissante, qui veut sembler régulière et...

Trois courts extraits de "La lune vient parler avec elle"... Louise avait un frère, Elie. La Mort lui a arraché sa seule famille, cela fera douze ans dans quelques mois. C’était un après-midi de printemps, un vendredi. Un après-midi chaud et ensoleillé. Dans une lumière de feu. Dans une chaleur transpirante, les arcs-en-ciel de fleurs s’épanouissent, leurs pétales dévoilent impudiquement des étamines gonflées de pollen, les bourgeons turgescents mouillés de sève gluante avoisinent de jeunes feuilles verdoyantes tendues vers un ciel sans nuage, pur et immaculé, la voiture...

Elle se précipita lorsque la sonnette retentit. Mais arrivée dans le vestibule, elle fit demi-tour. Avait-elle bien enlevé la poudre ? De retour au salon, elle resta devant la glace, s'y regarda sans s'y voir. Le sang battant à ses oreilles, elle se décida enfin, s'élança, faillit tomber, ouvrit la porte. Comment allez-vous ? lui demanda-t-elle avec le naturel d'un chanteur d'opéra faisant du parlé.

Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l'heure de la messe), quand j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant que je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à...

Il n'y a pas de vol entre époux. La serrure toute simple, ancienne, ne devait pas poser de problème. Elle avait été lubrifiée, sans doute pour pouvoir être fermée à clef facilement. Avec un rayon de roue, pris sur un vieux vélo, je fis rebondir le crochet, en appl i quant une pressi on régul i ère sur l es goupi l l es. Je me concentrais sur le geste et non sur l'ouverture. Mes mains étaient correctement positionnées : certaines articulations immobiles, d'autres en mouvement. Pen- dant que le majeur et l'annulaire fournissaient un point d'appui, l'index manipulait le rayon. Il...

A moi. L'histoire d'une de mes folies.Depuis longtemps, je me ventais de posséder tous les paysages possibles, et trouvais dérisoires les célébrités de la peinture et de la poésie modernes.J'aimais les peintures idiotes, dessus de porte, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires ; la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l'enfance, opéras vieux, refrains niais, rythmes naïfs.Je rêvais croisades, voyages de découvertes dont on n'a pas de relations, républiques...

Jacques ne connaissait ni le nom de vice, ni le nom de vertu ; il prétendait qu'on était heureusement ou malheureusement né. Quand il entendait prononcer les mots récompenses ou châtiments, il haussait les épaules. Selon lui la récompense était l'encouragement des bons ; le châtiment, l'effroi des méchants. Qu'est-ce autre chose, disait-il, s'il n'y a point de liberté, et que notre destinée soit écrite là-haut ? Il croyait qu'un homme s'acheminait aussi nécessairement  à la gloire ou à l'ignominie, qu'une boule qui aurait la conscience d'elle-même suit la pente d'une...